Entre as folhas pingadas de orvalho, o fio embalando a aranha, surge num presságio.

Para onde a música me leva poucos me levariam, carrega-me através da inocência. Ouço ao longe o burburinho de crianças. O som ecoa no imenso vácuo das poucas palavras e por tocar em grandezas, as notas munem-se de economias; mornas e tépidas fúrias, delicadezas cobrindo o além e o mais que tudo.

É deste lugar que vejo os traços em ponto de fio, prendendo-me à sua invisível teia.