Na palma das mãos, linhas desconexas escritas em vivências de arrastadas jornadas. Os braços, caídos ao desalinho do imprevisto, quando a vida gritara seu derradeiro sopro.

Apenas amanhecia sobre o úmido asfalto e os pés faziam ainda o desenho do movimento cortado em pleno vôo... A claridade revelava agora, lenta, impiedosa, o quadro que a noite guardara cúmplice, em silencioso velar de estrelas frias.

Mas sob o choro da garoa que iniciava condoída, preservava-se ainda um pouco mais a solidão de um corpo recém tombado, até ser entregue ao profissionalismo de mãos indiferentes e de ser, devidamente, ainda uma vez, numerado e catalogado.