Quando essas tardes todas,
assim, no verde nítido do quarto-verde,
disserem-me o ser feliz,
aí então não desejarei mais as manhãs.

POrque estas, mas manhãs todas,
são frias e longas como a solidão.
Como o esperar o sol, como o esperar a morte.

E porquê são assim pesadas essas minhas cortinas?
Que sol as resiste? O medo nem as confronta...
E porque são verdes tudo podem?
Só porque são como eu gosto?