Não sei pintar flores
Só rios que escorrem tinta pela sala
Não sei fazer versos
Ouço a sonoridade de uns e espelho-me em suas águas
Leio livros antigos
A correnteza arrasta pelo quarto os fragmentos das vidas.
Aprendo histórias reais e imagino muitas
Ana de Holanda, foi mulher, demônio ou santa?
Lavo o sangue da sala do rio dos mortos
È vermelho-cádmio no molho do pincel do copo.
Não sei pintar flores
Por favor , perdoem, sei pintar céus lindos.
Acredite
decifro destinos em estrelas
Vejo rostos em paredes brancas .
São homens velhos, chapéus e barbas
São serenos e belos
sussuram-me textos comoventes
Decididamente
Não sei pintar flores
Só rios que escorrem tinta pela sala.