Começou com uma bolinha no braço. Coçava um pouco, deu de irritar e virou pústula sangrenta. Logo fez inchar o rosto, o tronco, invadiu as pernas.

Aconteceu com todos da bateria. Excrescência rosada que se alastrava feito praga. Impossível atravessar a avenida.

Depois foram as passistas, a madrinha, a velha guarda, os integrantes das alas. Ninguém morreu, ninguém se recuperou. Sonho virou pesadelo.

Uma fúria imensa, misturada com depressão se abateu sobre a Imperatriz da Serra. Campeã irrefutável dos últimos desfiles, estandarte de ouro confirmando a consagração popular.

Só podia ser praga, ebó dos vencidos deixada na encruza, era tudo uma corja de invejosos. Telefonemas aflitos para médicos e hospitais, mensagens histéricas entre passistas e diretores. Nada adiantou. Não havia como entrar na avenida com um cortejo de inchados, pustulentos, rastejantes. Não havia como tocar o surdo, o repique, a zabumba, o pandeiro com dedos que não dobravam, insensíveis, sangrentos. Só se for para homenagear São Lázaro, arriscou um gaiato, fulminado pelo olhar do carnavalesco. Ironia é para castigar adversários, não ridicularizar sofrimento de aliados.

Mas a verdade era esta - lazarentos ou nada. Decidiu-se o Nada.

Faltava uma semana para a folia e a Imperatriz estava fora. Comunicaram oficialmente à Liga. Televisões, rádios, jornais e blogs, que acompanhavam o drama das misteriosas bolhas, noticiaram a tragédia da escola de Bangu. Uma grande perda para o carnaval carioca eram as manchetes do dia.

Só pode ser praga - repetiam carnavalescos, costureiras, construtores de alegoria, pedreiros e marceneiros desempregados.

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Priscila, rainha do deserto, Eleutério na certidão de nascimento, atravessou a pinguela sobre o rio fétido em direção ao barraco mal iluminado no alto do morro.

Três batidas curtas e a porta se abriu para uma sala avermelhada na luz de muitas imagens.

- Trouxe o combinado, minha mãe. A Imperatriz foi pras picas, como a senhora prometeu. Minha escola vai ganhar.

A mulata gorda sorriu

- Num tem percisão mais.

Priscila se espantou, insistiu em pagar, enquanto mentalmente calculava o que poderia aumentar, com a grana economizada, na fantasia de destaque.

- To dizendo que num tem percisão. É só ficá de boca calada. Os da encruza e os homi de Bangu acaba cum nois. Fica na tua, a gente nun si conhece, falô?

Lembrou da cinza nos fornos logo acima deles e um arrepio percorreu o rosto maquiado.

- Juro, minha mãe.

- Então vai, fia, rápido!

Murmurou um sua benção e saiu empurrado.

Quando a porta bateu, a mulata gorda abriu o armário e sorriu para a fantasia de baiana verde-rosa e brilhante. Axé para nós.

Priscila atravessou a pinguela, começou a sentir uma coceira no braço. Olhou, era uma bolinha rosada, com uma ligeira auréola branca.