Vivo sem consolo.

Entenda: eu preciso chorar, não se apavore.

Vêm a fome, a dor, o desespero.

Mas não dá pra morrer hoje, tenho tanto a ler, ainda não fui à Europa

Tomara, tomara mesmo que não dê praia amanhã, eu não quero ir, seria tão bom dar uma caminhada na Cláudio Coutinho, a televisão é uma merda no fim de semana, esse livro é um porre e não tem nada que preste no cinema.

Nem dá pra sair direito, o elevador quebrou, descer é fácil, mas eu vou querer fazer supermercado na volta, eu sempre faço supermercado se saio e aí vai ser fogo subir, porque o porteiro, nessas horas, SOME.

O problema é que nessa casa tem um bando de vândalos esfaimados que saqueiam a geladeira, dá vontade de só ter água, não agüento, não agüento mais mesmo, estou farta de carregar o mundo nas costas.

Um dia, sei, vou estourar, todo mundo acaba pifando, coração não segura por tanto tempo, não. Estou na faixa crítica, nessa idade, enfarte é fulminante, sim. Detesto quem fala infarto, o alface, o brócoli, sabe? O Broccoli era o produtor dos filmes do James Bond, morreu, o único James Bond que desejei foi o Pierce Brosnan, que envelheceu e fez um filme daqueles pra mostrar que não tem o menor glamour, em que ator leva a câmera bem pra perto dos olhos pra aparecerem todos os vincos, as ruguinhas, como se dali saísse uma interpretação decente. O que ele tinha de melhor era a beleza mesmo, ora essa. Qual é o problema desses artistas que se firmam pela beleza e depois engordam duas toneladas pra ganhar Oscar. Os caras não conseguem ser bonitos e competentes? Aí, na hora de arrumar emprego, a gente tem que parecer bonita e bem disposta. Além de branca, claro, porque vai dizer que o Brasil não é racista, não.

Ai, viajei, viajei, muito mesmo. Nem me lembro por que veio essa história de James Bond na cabeça. Ultimamente, sofro uns brancos na memória. Particularmente, acredito que seja pré-Alzeihmer, porque eu não vou ter um fim tranqüilo, não. Ninguém tem. Descobri que sou muito negativa quando escrevo e cansei disso. Agora, serei pra cima, engraçada, motivadora, porque este foi o papel que a vida me reservou. Nas festas, sempre sou engraçada, animada, boba da corte, porque assim eu sobrevivo melhor.

Ah, era só o que faltava, está chovendo e agora não dá mais pra fazer nada. Vou ficar confinada nessa casa mesmo! Haja paciência, você vai acordar e começar a inventar de sair, de ir visitar sua mãe. Quem foi que criou a lei de que aos domingos se visita a mãe. Será que a gente não pode passar um só domingo quieto, dormindo, morgando, hibernando? Ler jornal na cama, café morno, sem tirar pijama. É bom, faz bem à saúde. Pra que essa obrigação de se movimentar o tempo todo?

Se você vier me perguntar se eu estou na TPM novamente, o que acha que eu vou dizer? Tudo pra vocês é TPM. Homem pode dar porrada, gritar, ser estúpido, que é masculino. Se eu faço o mesmo, estou na TPM. Até estou, mas deixa meus hormônios em paz que eu não quero nem saber que dia é hoje. TPM pra mulher é igual a cio de gata. Tudo escandalosa, mas no fim o que a gente quer é preparar o terreno pra se acalmar e abrigar mais gente dentro da gente.