"WHITE LADY"
Raymundo Silveira

Quando a conheceu, ela tinha a máscara da inocência, de prometer pequenas leviandades. Mas seu feitiço o subjugou como doença incurável. E logo, faltava lugar para outro sentimento. Ansiava por aquela prostituta. Dona do seu destino. Luz, calor e conforto da sua alma. Divindade suprema da sua adoração. Única razão da sua existência. Pensava nela todos os dias durante as vinte e quatro horas. Ignorava que há muito tempo já havia ultrapassado a fronteira entre a paixão e a obsessão.

A princípio, fizeram, juntos, viagens fantásticas, inesquecíveis. Ela era uma puta, sim, mas era também atraente, sedutora, quase insubstituível. Aliviava as suas angústias. Proporcionava auto-estima, confiança. Estando ao seu lado, nada temia. Tudo enfrentava com entusiasmo. Sentia-se o mais feliz dos homens.

Mais tarde, tornou-se servo, subserviente. Tornou-se escravo. Sem ela, deixavam de fazer sentido as pequenas coisas do cotidiano indispensáveis a um mínimo de convivência. Evitava escovar os dentes, fazer a barba, tomar banho. Alimentar-se. Antes, comparecia sempre. Atendia a todos os seus anseios. Estava disposta a satisfazê-lo. Com o passar do tempo, foi se transformando. Passou a fazer pouco caso daquele mórbido desejo. Tornou-se cada vez mais esquiva. Evitava-o nas horas em que ele mais precisava. Então, foi perdendo, a dignidade. O que lhe interessava era satisfazer a sua paixão. Não exigia reciprocidade. Submetia-se ao desprezo, à humilhação, aos caprichos. Contanto que ela comparecesse para confortar a sua ânsia.

Para ele, a sucessão dos dias e das noites havia parado. Só esquecera em que período. Há muito tempo deixara de sentir sono. Era indiferente aos dias da semana e a datas especiais ou festivas: tanto fazia ser domingo, segunda-feira, Ano Novo, quarta-feira de cinzas, sábado gordo, noite de Natal. A notícia de ter ganhado o prêmio maior da loteria, ou a cobrança de uma inesperada e vultosa dívida causariam o mesmo efeito: nada. Pouco importava um acidente grave com o irmão, antes tão querido. Da mesma forma, nem ligaria se o pobre tivesse se livrado milagrosamente do vírus HIV. Estava pouco se lixando se lhe aparecessem com uma intimação judicial para responder a um processo por assassinato. E daria de ombros ao ser promovido, coisa que, há uma década, almejava.

Do mesmo modo, durante os primeiros encontros, chamava-a por telefone e era logo atendido. Uma rotina, como se fosse o café da manhã. Depois, avaliava o grau da amizade de uma pessoa pela generosidade com que a repartia, com ele. A vagabunda. Promíscua. Adorava ser usada por vários ao mesmo tempo. Então ele foi perdendo o respeito próprio, se acostumando àquela degradação. E já não tinha mais consciência do que fosse amor ou qualquer tipo de afeto para com as pessoas.

Tentou se afastar, mas a falta dela foi tamanha que não suportou. Tinha atingido o limiar da tolerância. Ou a teria ou sucumbiria. Nem que fosse pelo menos por alguns minutos. Era uma questão de vida ou morte.

Negociou sem regatear o preço. Pagava qualquer coisa. A poderosa. Nada valia mais do que o prazer que lhe proporcionava. Embora muito atrasada, ela chegou, pelas mãos de seu agenciador. Comprou dez gramas. E foi feliz por mais algumas horas.

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