O CONTADOR DE HISTÓRIAS
Wesley Nogueira

Ele é uma das melhores lembranças da minha meninice, uma figura magra, quase esquálida, pintor de paredes por profissão, o mais requisitado do meu bairro, não por ser o melhor, mas por ser o mais simpático, amigo de todos.

Seu nome verdadeiro não me lembro e duvido que alguém fora da família dele se lembre, pois todos o conheciam pelo apelido - Mascote.

Estudos ele pouco tinha, sabia ler e escrever, mas imaginação tinha demais, todos os meninos da vizinhança sempre estavam perto para ouvir suas histórias, piadas e adivinhações, nos constantes intervalos que ele fazia no trabalho, quando ele adorava tomar um café enquanto se acocorava no meio dos meninos, e entre um gole e outro inventar histórias, tramas refinadas, que faziam rir ou causavam espanto, prendendo a atenção dos meninos. Era um tempo em que a televisão já exercia o controle das mentes infantis e juvenis.

Quando sabíamos que ele estava pela vizinhança, eu e meu irmão menor sempre íamos ter com ele, alegria maior então era quando nossa casa ia ser pintada, era garantia de diversão certa e uma dor de cabeça para minha mãe nos mandar para a escola, pois sempre queríamos estar perto do Mascote, sorvendo suas histórias e tentando acertar suas charadas. Seu contos eram inspirados na mesclagem dos livros de bolso com adaptações da realidade nordestina, passando por princesas de países distantes e tudo mais que a imaginação dele permitia.

O tempo foi passando, fomos crescendo e Mascote envelhecendo, claro que fomos perdendo pouco a pouco o interesse pelas histórias, que agora pareciam cada vez mais palavras inventadas para divertir crianças, mas mesmo assim ainda procurávamos o velho Mascote, só para saber como ele estava, continuava na sua profissão de sempre, mas era cada vez mais raro vê-lo trabalhando, pois não tinha mais a elasticidade necessária para subir em muros e escadas para retocar cantos difíceis, e seus próprios filhos é que assumiam a maioria dos trabalhos de pintura, embora ele sempre fosse ajudar e passar sua experiência.

Já adulto, um dia, chegando da faculdade, minha mãe me deu a terrível noticia, Mascote tinha morrido, morrera durante o seu ofício, já bem velho, teve uma ataque cardíaco fulminante enquanto pintava uma parede, seu corpo ficou algumas horas em cima de uma marquise, enquanto conseguiam escadas e pessoas para resgatá-lo. Seu funeral foi triste e estranho, pois o único que gostava de falar e conversar era justamente o motivo daquela melancólica reunião. Deixou uma viúva e três filhos já criados, todos na mesma profissão do pai, mas sem o talento para cativar os seus clientes.

Creio que onde ele está agora, não precisa mais pintar paredes, mas sem dúvida, está contando histórias para todos os que as quiserem ouvir.

Para voltar ao índice, utilize o botão "back" do seu browser.