Esperança. Bons sonhos são feitos de esperança - penso, olhando o corpo estático, escondido sob o mosaico de flores brancas e amarelas; apenas a face assomando lívida, cérea, impessoal.

As pessoas se aproximam, abaixam a cabeça, rezam em silêncio, choram.

É gente simples, vê-se pelas vestes, os gestos espontâneos, as jóias falsas.

É como se todos fôssemos capítulos de um livro fenomenal, compondo uma história assimétrica, um quebra-cabeças. Quem o lerá?

Alguém tira o terço.

Saio para fumar mais um.

Lá fora, a noite, como um morcego de asas gigantescas envolve a abóbada. Não há estrelas.

A chuva cai fina e respinga nos meus sapatos sob o toldo.

Do outro lado do canteiro vejo Sílvio.

Aceno-lhe e ele se aproxima, olhos no chão - como sempre.

- E aí? - pergunta, sem levantar a mirada.

- Tudo bijuteria. Vamos tentar outro.