MENINAS
Viviane Alberto

Meninas são fogo. Aliás, são terra, fogo, água e ar. Tudo assim. Tudo junto, tudo já. São uma salada elementar.

Mas também são flocos de neve, raios de sol, pingos de chuva.

São portas, paredes, pregos.

São cabides, sacolas, tampas.

Às vezes, são um eco que surge, ninguém sabe de onde, e ficam martelando os ouvidos

Até desaparecer.

Podem ser vento que passa arrastando tudo e que faz balançar a

Orelha do cachorro que dorme, preguiçoso.

Podem vir vestidas de brisa e te jogar pólen fresquinho, quando você menos esperar.

Te jogam leite; sereno; maresia.

Meninas são perfumes, cheiros, aroma. São cores que não desbotam, que não tem nome.

Um tecido que não tem fio.

Meninas não atam nem desatam. São nós de marinheiro, senhas de cartão magnético, cartas com selos do rei.

Meninas são muito. Meninas são fogo.

Meninas são assim.

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