Confesso que não gosto muito da minha. Mas não é por isso que vou permitir que alguém a trate mal. A minha celulite só recebe o que há de melhor. Massagens, cremes, carinho e quilos de centella asiática.

Mas, voltando à vaca fria, depois dos 40 a gente fica muito mais esperto, mesmo. Principalmente na hora de driblar a dieta e arrumar bons motivos científicos, psicológicos e até mesmo políticos para justificar aquele inexplicável ataque à lasanha do domingo. E à churrascada do sábado. E à bacalhoada da sexta. E à macarronada da quinta. E à feijoada da quarta. E à dobradinha da terça. Mas nunca ao virado paulista da segunda, porque ele vai à mesa exatamente na hora em que a gente está começando a dieta.

Bem, mas já que depois de terça-feira a gente se sente tão frágil e emocionalmente abalado, fazer o quê a respeito do pudim de leite e daquela meia garrafa de vinho a mais?

Pois é. Já que depois de terça-feira o inevitável acontece, a única coisa que me consola é que os resultados físicos sempre se transformam em sabedoria a mais.

Um velho amigo me disse, uma vez, que na verdade não sou gordinha: sou uma mulher clássica. Adoro ter amigos assim. E adoro, especialmente, encontrá-los toda semana em alguma mesa agradável da cidade. Pra alimentar a alma e as boas relações sociais. Pra crescer interiormente na caloria do assunto. E é só até aí que eu confesso.