Era sempre sonho ambulante, pensamento constante. Da rima criava fascina, estima, anima. Do amor ela fazia um primor. Da dança, falava vem me alcança. Ela corria, dançava, voava, impossível alcançar.

Era branca como maria mole, doce e gostosa de saborear.

Olhou pra mim e perguntou.

- Gostou?

Perguntei incrédulo:

- Se gosto de maria mole?

- Gosto sim, e você acha que tem sabor de que?

- Maria mole tem sabor de nuvem.

Acorda, não se come nuvem. Não acreditava em nada que era dito.

- Me conta um pensamento puro?

- Pensamento puro é vestido de algodão branco, tapioca, água de côco, folha de papel, pauta sem notas, lã de carneiro, lua branca.

- Me conta um pensamento impuro?

- Pensamento impuro, não gosto de falar, mas não é de sexo.

- Acha que os pensamentos impuros necessariamente não precisam ser relacionados a sexo, é isso?

- Sexo é meio sem nexo, não considero impuro desejar uma pessoa e querer estar com ela independente da cor, sexo e estado civil.

- Quer dizer que não acredita em pecado?

- Pecado é matar pessoas, é ganância a todo custo, é ser desonesto consigo mesmo, é não ser verdadeiro.

- Você se acha pura demais para esse mundo sujo?

- Está sendo radical e sarcástico, sou apenas honesta comigo mesma e com minhas carências mais profundas, eu me exponho. O mundo não é sujo, nós é que não temos a mente aberta e limpa.

- Já vi que gosta de filosofar sobre a vida?

- A vida não é um mar de rosas, se fosse bem que ia gostar. Adoro rosas vermelhas, tem perfume e textura aveludada, parece com a pele de uma mulher que tem seu perfume próprio. A vida precisa de uma fantasia de flores perfumadas se não tudo fica árido e sem graça.

- Me conta um devaneio?

- Tenho tantos, talvez meu devaneio maior é imaginar que estou cercada de poesias por todos os lados.

- Gosta de poesias?

- Gosto muitíssimo. O poeta sempre fala o que as mulheres querem ouvir, tem as palavras certas para amor, calor e torpor. Poetas tem a rima que vira obra-prima.

- Gosta do escapismo dos poetas?

- Adoro fugas. E fugir de si mesmo, é algo tentador e fugaz. Os poetas sabem do que estou falando, eles criam um mundo próprio, onde falam o que pensam livremente, pois como pessoa eles não teriam coragem, o poeta tem seu escudo feito de arte e poesia.

- Me diga está procurando o quê fugindo assim em disparada?

- Fujo da minha realidade pessoal. A realidade é sempre muito chapada e gosto de relevos.

- Que tipo de relevos?

- Imagino relevos intensos e texturas cintilantes, inebriantes.

- E quem procura?

- Não sei, talvez uma pessoa, ou várias. Pessoas são sempre tão diferentes, feitas de osso, pele e sentimentos. Procuro o que não é palpável, o que existe por trás das coisas.

- O que está atrás das coisas, são aquelas coisas impuras?

- Não. Atrás estão as intenções, e elas são boas.

- Como sabe?

- Uma mulher sempre sabe mais do que um homem pode imaginar.

- Me fala de beleza, sem ser piegas?

- Beleza é achar a combinação certa, é olhar e se sentir atraido, é uma combinação de gestos, palavras que vira um imã.

- Me fala de desejo?

- O desejo é o que move tudo, se eu não desejasse não estaria escrevendo, minhas palavras tem um tipo de sede de sensações.

- Me fala de uma paixão violenta?

- Violenta! Tenho que rir e fazer uma das minhas observações habituais.

- Então faz, que as vezes dou boas risadas com tuas observações.

- A paixão foi violentamente  atropelada por um caminhão cheio de computadores.

- Deixa ver se entendi, acha que pode existir paixão de monitor?

- Acredito em paixão de monitor, ela só não resiste a uma falta de energia.

- E você acha que falta energia na paixão de monitor?

- Acho que a paixão está energética até demais, últimamente tenho sentido um tipo de choque.

- Acha que alguém pode tocar outro sem ser na pele?

- Pode tocar e posso sentir.

- Então és sensitiva?

- Sou sensitiva, emotiva, sexuatiava, poetiva, beijativa, expectativa.

- Pra terminar só um pensamento impuro, aqueles escondidinhos...

- Vou tentar. Estou tirando a roupa, e deixo cair minhas peças íntimas e minhas palavras no chão. Fico em pé, nua, estou em frente a ele, só olhar sem palavras, não preciso, ali está um dicionário inteiro. Beijão, comunhão, pensamentos imperfeitos cobertos de emoção, tesão e sem  razão, só vazão.

O pensamento imperfeito se torna pensamento perfeito, pensamento flor - amor-perfeito.

Que chegue a Primavera...