(A noite está tão fria, chove lá fora)

Milton canta no meu pensamento.
Como ele sabe traduzir tão bem o que eu sinto?

(e essa saudade enjoada, não vai embora)

É isso! É assim que me sinto, com saudade.
Uma saudade que enjoa, incomoda, dá vontade de colocar tudo pra fora em golfadas.
Me esvaziar desse sentimento incômodo, me sentir vazia, ôca.

(Queria compreender porque partiste)

Não entendo. Porque as pessoas se vão?
Por que não podemos conservá-las sempre ao nosso lado?
Por que a vida nos exige tanta dedicação à sobrevivência, quando seria mais sensato a sobrevivência da dedicação?

(queria que soubesses como estou triste)

Deve saber.
Não é possível que não saiba a falta que faz.
Não, a falta é tanta que me sufoca, como um dia me sufoquei de presença.

(E a chuva continua, mais forte ainda)

Chove por dentro, molha por fora.
Lava os olhos cansados de olhar.
Lava a terra cansada de nutrir.
Limpa, renova, remove o sentir.

(só Deus pode entender como é infinda)

Onde fica o fim do sentimento? Quando acaba a fina chuva do amor?

(a dor de não saber, saber lá fora)

Não sei o que é melhor: saber ou não.
O que sabemos, aceitamos. O que não sabemos, inventamos.
O que é pior: a verdade ou a imaginação?

(onde estás, como estás, com quem estás agora.)

Distante, inacessível, lá fora,
para sempre dentro de mim.